Otro sábado por la noche y no tengo a nadie
Tengo algo de dinero porque me acaban de pagar
Ahora, cómo me gustaría tener a alguien con quien hablar
Estoy en una forma horrible.
— Cat Stevens, Another Saturday Night
Era sábado. Estaba sentado en una cabina al fondo del Finnegan’s Folly, tomando un bourbon. Solo. Otra vez.
No era culpa de nadie más que de mí mismo. Lo sabía. Sólo que no me gustaba mucho. Me pasaba la noche intentando averiguar qué era lo que había en mí que hacía que todas las relaciones fueran breves y feas.
Era guapa, me decían siempre los chicos del último trabajo, justo antes de que les pegara por tocarme el culo. Alta, ágil (palabra correcta, estoy bastante segura), fuerte (puedo golpear muy por encima de mi peso), buenas tetas y culo (mirad, no lo toquéis sin mi permiso), y una cara de infarto (excepto la nariz torcida, que me hice defendiendo el honor de mi hermano pequeño). Todo el mundo empezó excitado, ansioso por saber si llevaba silicona. No es así. Mis tetas no son grandes; son firmes, definitivamente más que un puñado. Después de un par de noches de sexo tórrido y sudoroso, todos dejaron de llamar. Darla, la mujer de al lado, dijo que yo era demasiado agresiva. A los chicos, especialmente, les gustaba al menos pensar que tenían el control. No lo entiendo. ¿Qué hay de malo en ser retorcido y doblado en direcciones interesantes si te excitas? Siempre lo hice. Ninguno de ellos parecía entenderlo.
Aquí estaba yo, sentada en una cabina con el Sr. Daniels como mi cita. Era triste, realmente, con toda la carne fresca en el bar, hombres y, sí, mujeres. Creo en la igualdad de oportunidades. Muchas camisas de punto sobre jeans ajustados, con bultos en todos los lugares correctos. Me estaba haciendo sentir miserable. Es hora de irse.
Apuré los restos de mi bebida -la que me permito cada día- para abrirme paso entre la multitud hacia la puerta. Había un nudo de carne tentador en mi camino. Tuve la tentación de coger algo. Me recordé a mí misma que no me gustaba que me lo hicieran, así que me comporté. Casi había pasado por delante de la multitud cuando una esbelta morena con pantalones cargo y un ajustado jersey de mujer levantó su vaso al final de un chiste, soltó una carcajada en plan «mírame» y me pisó el pie. Su cerveza voló hacia arriba, empapando su camisa, dando a todo el mundo una clara visión de sus pezones levantados con sus grandes areolas. Un pobre tonto, sin sentido de la autopreservación, se rió, recibiendo los restos de la cerveza en su cara. La morena se volvió hacia mí, con la cara ligeramente roja y los ojos desenfocados que decían que había cambiado sus inhibiciones por la cerveza.
«Perra torpe. Te voy a patear el culo».
Me controlé con gran dificultad. No estaba enfadada, el insulto era pedestre y en parte cierto; soy una zorra, pero no torpe. El control era necesario porque una parte de mí quería divertirse. La idea de mostrarle a la señora la diferencia entre un golpe y un derechazo, ambos causantes de labios partidos y dientes sueltos, dificultaba las decisiones inteligentes. No necesitaba otra entrevista con la policía local; perdían el sentido del humor cuando me involucraba. En lugar de quedarme de pie junto a su cuerpo tendido y ensangrentado, esperando a que se levantara -para poder derribarla de nuevo-, sonreí. Probablemente, fue peor.
«Lo siento», dije, esperando sonar sincero. «Tengo que mirar por dónde voy. ¿Puedo invitarte a otra cerveza?»
«Demasiado tarde, coño», dijo la morena, más por el alcohol que por la herencia. «Voy a borrar esa mirada de suficiencia de tu cara».
Sabía lo que venía, así que mi cara estaba convenientemente apartada cuando ella lanzó su puñetazo. Todo se torció cuando la camarera entró en el puño y se desplomó en el suelo.
Mis amigos, que son unos cuantos, me dicen que mis reflejos son rápidos, que mis instintos son buenos. Otros, la mayoría, dicen que tengo la mecha corta y que no conozco el significado de una respuesta proporcional. Que se jodan.
Puse mi rodilla en la entrepierna de la morena, viendo los ojos de la mujer cruzados, su boca contraída en una ‘O’ fruncida, lo que hizo que la noche valiera la pena. Como mis instintos son buenos, esquivé el torpe puñetazo de un guido y le di un izquierdazo que no vio venir.
Las cosas se pusieron interesantes después de eso.
Cinco minutos más tarde, la camarera y yo estábamos sentados debajo de una mesa viendo cómo gente que debería saber más descubría que no tenía ni idea de cómo pelearse sin salir gravemente perjudicada. Vi sangre y dientes en el suelo, junto con la morena y un par de tipos enroscados en sus entrepiernas. Entonces aparecieron los policías para calmar las cosas con porras manejadas por expertos. Una vez terminada la melé, y cuando la mayoría de la gente salió al exterior, un policía se asomó a nosotros y nos invitó con un dedo a salir. Me reconoció.
«Winsome». Debería haberlo sabido. ¿Por qué estás ahí abajo, en lugar de estar encima de la gente que se arrastra por el suelo buscando su dignidad? En una pelea como ésta, supongo que estarías en el medio, si no la hubieras empezado». El policía parecía divertido.
«Ella no lo empezó», dijo la camarera, poniéndose de pie para ponerse en la cara del policía, lo cual era una hazaña interesante, ya que el policía medía más de 1,80 metros, y ella tal vez 1,50.
Sus ojos marrones brillaban, oscuros, sobre un rostro pálido enmarcado por unos rizos castaños elegantemente salvajes, y la única mancha era un moratón que se extendía bajo su ojo izquierdo. Sus pechos, más grandes que los míos, que rebotaban divertidamente en su sujetador, salieron agresivamente, haciendo que el policía diera un paso atrás. Tuve la impresión de que mis ojos verdes se clavaban en sus orbes marrones, y una mano delicada acariciaba mis mechones blanqueados por el sol.
«Esa», señaló a la morena que salía torcida por la puerta con una mujer policía. «Ella empezó. Intentó golpearla -la camarera me hizo un gesto con la mano- y en su lugar me golpeó a mí. La pelea empezó justo después de eso, así que nos metimos debajo de la mesa, fuera del camino».
La esbelta morena giró su rostro magullado hacia mí, con ojos furiosos. Abrió la boca, pero el policía tiró de su brazo; salió a trompicones por la puerta. Un final innoble para un comienzo innecesario. Reprimí una sonrisa.
«¿Quieres presentar cargos?», preguntó el policía. «No habrá mucha diferencia, creo. Otras dos personas ya han dicho que pelea sucio. Imagino que le caerán treinta días por agresión y por estar borracha y desordenada. Y yo que pensaba que eras una pieza desagradable, Winsome».
«Quiero irme a casa», dijo la camarera. El policía asintió, me miró con recelo y se fue. La sala quedó en un agradable silencio; pude oír el débil chasquido del reloj sobre la barra.
El dueño, que en realidad se llamaba Finnegan, nos trajo dos grandes vasos de bourbon, junto con una toalla de hielo para el moretón. Nos sentamos en una cabina, sorbiendo el licor. Tendría que renunciar a la bebida del día siguiente para cumplir mi promesa. Antes de que el silencio se volviera incómodo, le tendí la mano.
«Felicity Winsome». Mis padres tenían un extraño sentido del humor».
«Grace Knightley», tomó mi mano con firmeza. Me hizo sentir un cosquilleo. «Mis padres eran igual de raros. Te he visto aquí antes. Por lo general, sola». Hice una mueca de dolor. «Gracias por ayudarme».
«De nada. No me gusta la gente con más músculos que cerebro. La perra, perdona mi francés, estaba pidiendo que le dieran una patada en el monedero. Me sorprende que nadie lo haya hecho antes. Me alegro de que no esté gravemente herida». El moratón de su mejilla era excitante.
«Bueno, la putain, perdona mi inglés, también tiene más dinero que cerebro o músculos. Ha sido mimada y adulada desde que tengo uso de razón. Cree que todo el mundo tiene que estar pendiente de cada una de sus palabras. Aunque, creo que ella esperaría que el «oh, mi coño» fuera ignorado». Grace esbozó una sonrisa que provocó un nuevo cosquilleo. Estaba confundida. No estaba acostumbrada a ser la que recibía el agradecimiento, especialmente de otra mujer.
«Ven a casa conmigo», dijo Grace sin preámbulos. «Vivo a un par de manzanas de aquí».
«No tienes que hacer esto», dije. Sí quería ir a casa con ella. Ella me excitaba, pero no iba a convertir algo potencialmente bueno en una cogida por piedad para ninguno de los dos.
«Podrías haberme dejado tirado en el suelo y disfrutar». Su rostro era serio. «Vi la mirada en tus ojos. Pero me metiste debajo de la mesa, fuera del camino. Nunca nadie me había defendido, Felicity. No creas que te lo pido porque me siento obligado. Pero yo, bueno, creo que eres muy sexy y estoy caliente. ¿Qué dices, eh? Vamos a follar a ciegas».
Todo esto lo dijo con prisa, como si quisiera sacarlo antes de cambiar de opinión. No quería parecer ansioso, pero me encontré de pie y extendiendo la mano. «No estoy ciego, Grace. Pienso mantener los ojos abiertos todo el tiempo».
Me estaba acercando al agotamiento. El reloj del suelo -había estado en la pared cuando empezamos a las once- me decía que eran casi las tres y media. Llevábamos juntos desde que Grace cerró la puerta de su apartamento. Nuestra ropa yacía en un rastro enmarañado desde la puerta hasta el dormitorio. Recordé el viaje por el corto pasillo; había durado una hora, una hora de dedos y botones y cremalleras y coños húmedos y labios hambrientos y pezones rígidos y lenguas en todos los lugares adecuados para el momento justo.
El reloj era difícil de ver; tenía que entrecerrar los ojos, porque lo miraba por encima del estómago y los pechos sudorosos de Grace mientras recorría con la lengua su coño hinchado, deteniéndome a menudo para chupar el clítoris hinchado; era más grande de lo que esperaba; muy sabroso. También era muy sensible, si los gemidos y las sacudidas eran una indicación. Mordí el punto erecto como si estuviera probando un trozo de pasta al dente, lo suficientemente fuerte como para sentir la resistencia. Grace gritó. Me agarró de las orejas y me atrajo hacia su entrepierna con tanta fuerza que me corté el labio al apartar los dientes del clítoris. El sabor de la sangre y el jugo del coño me hizo saltar el corcho… de nuevo. Sollocé en la fragante unión de sus piernas, sintiendo que mi coño goteaba con otro orgasmo mientras cada nervio de mi cuerpo se disparaba al mismo tiempo.
No habíamos empezado así… suavemente. Cuando llegamos a la puerta del dormitorio, apreté a Grace contra la jamba, tanteando su coño con mis dedos y su boca con mi lengua.
Respondió como siempre había soñado, envolviéndose en mí, recorriendo surcos por mi espalda, clavando sus uñas en mi culo, empujando con fuerza hacia atrás, golpeando su muslo contra mi coño mientras yo la manoseaba hasta casi colapsar.
Cuando se desplomó, la levanté, la arrojé sobre la cama y me eché encima. Los muelles gimieron mientras el colchón se flexionaba hasta casi romperse. Pensé en abrirle las piernas para una tribu del misionero, si estaba preparada. Me sorprendió encontrarme de espaldas, con mis propias piernas abiertas, con Grace encima, con su coño deslizándose sobre el mío en un aplastamiento líquido que empezó a pulsar todos mis botones, haciendo que se encendieran luces detrás de mis ojos mientras ambos nos corríamos.
Eso había sido hace horas. Nos volvimos más agresivos a medida que pasaba el tiempo, por lo que las sábanas estaban en el suelo junto al reloj, y teníamos moretones junto con un poco de sangre. La pequeña contextura de Grace contenía una ferocidad que me dejaba golpeado, maltratado, abusado. Estaba en el cielo. Cada vez que nos dábamos tijeretazos, dedos o lengüetazos, había una urgencia en el acoplamiento. Yo le sacaba diez centímetros de altura y al menos cinco kilos de peso, pero nunca había estado con nadie, ni hombre ni mujer, que me tratara así. Como yo quería; como yo merecía.
Hacia las cuatro, nos tumbamos sobre los restos de la cama, lamiendo el sudor de nuestros pechos. Grace se giró sobre su codo para favorecerme con una mirada ardiente. Creo que me estremecí.
«Eres realmente feliz. Para mí, al menos». Pasó un dedo por las gotas entre mis pechos, alrededor de mi ombligo, en el pelo enmarañado sobre mi clítoris hinchado. «La gente cree que porque soy bajita y ‘delicada’ me gusta el sexo de la misma manera. A la mierda con eso. Me gusta follar coños, cuanto más fuerte mejor. Me has partido el labio».
«Sí», dije, moderadamente avergonzada, sobre todo porque me excitaba la sangre de mi propio labio y de mi nariz. «Lo siento por eso».
«¿Perdón? Esto es lo más divertido que he tenido en un año». Grace deslizó un dedo en mi coño, encontrando el punto de carne áspera detrás del clítoris, masajeándolo lentamente. Perdí la concentración por un momento. Cuando volví, ella me sonreía expectante.
«¿Te gusta la lucha?», preguntó. «¿Como esas mujeres de la MMA? Que se golpean y se revuelcan en la colchoneta». Sus ojos se iluminaron con un brillo lascivo. «Me gusta. Al menos, viéndolo».
No estaba seguro de cómo responder a la mujer que estaba rascando otro de mis picores secretos. «He hecho algunas rondas», admití.
«¿Ganaste?»
«A veces». Sentí que su calor aumentaba. «Más de las que he perdido». Pasé mi dedo por los rizos oscuros de su entrepierna.
«¿Alguna vez has luchado desnuda?» La sonrisa malvada de Grace se extendió por su cara. «He visto algunos vídeos en la web. Con mujeres desnudas luchando y follando. ¿Lo has hecho alguna vez?»
«Una vez», dije, observándola con atención. Mi dedo entró en su coño; ella abrió las piernas para mí. No habló, esperando que le explicara. «Fue… excitante. Estuvimos cinco asaltos llevando sólo guantes, dándonos puñetazos como locos. Conseguimos una habitación y terminamos la pelea en la cama». Me revolqué sobre mi espalda, recordando la mejor noche de mi vida… hasta ahora.
Grace me metió el dedo en la hendidura. «¿Nunca hiciste las dos cosas a la vez?» Negué con la cabeza. Ella frotó el interior de mi coño con un dedo firme, pero suave. «¿Quieres hacerlo? ¿Tener… cómo se llama… una pelea de sexo?»
«He pensado en ello». Acaricié su coño mientras ella hacía lo mismo conmigo. «¿Quieres que lo hagamos?»
«¿Y arruinar mis uñas?» Grace levantó su mano chorreante, con una falsa indignación en su rostro. «No». Sus dedos volvieron a trabajar. «Pero te vería hacerlo con otra persona. Siempre y cuando pueda follarte después».
Me recosté, con mis dedos en sus húmedos pliegues, sintiendo cómo me alejaba mientras ella trabajaba en los míos. ¿Podría hacer eso? ¿Para ella? ¿Con ella? Sí, definitivamente.
Más tarde, Grace preguntó: «¿A qué te dedicas exactamente? Para vivir, quiero decir. Tengo una idea bastante clara de lo que te gusta hacer en tu tiempo libre». Los dedos continuaron su movimiento hipnótico; tuve que detenerla para poder responder.
«¡Joder, mujer! Déjame respirar al menos». La besé, a lo que ella respondió con pasión. Después de unos minutos, respondí. «Soy electricista. Cosas comerciales. Estoy trabajando en un edificio del centro».
«Impactante», ronroneó Grace, metiendo otro dedo en mi coño.
La volteé de cabeza para que quedáramos cara a la entrepierna, aplastando mis labios y mi lengua contra la carne resbaladiza, inhalando su aroma embriagador.
«Te voy a enseñar lo que es impactante», respondí, asombrada de estar hablando, aunque fuera el diálogo de una mala novela. Mi réplica habitual durante el sexo solía consistir en gruñidos y gemidos.
Me mordió el clítoris, lo suficientemente fuerte como para que las luces volvieran a saltar. Cerré mis piernas alrededor de su cabeza con más fuerza de la que probablemente debería haber hecho; ella hizo lo mismo conmigo. Apretados el uno contra el otro en el coño, asolamos los sensibles pliegues vaginales sin reparar en cuántas veces nos corrimos. No recuerdo haberme desmayado, pero me desperté a las seis y me encontré cara a cara con Grace, que roncaba suavemente contra mi hombro. Apoyé mi cabeza en la suya y me pregunté cuándo se derrumbaría todo.
Nuestros horarios eran opuestos. Yo trabajaba de día, Grace trabajaba de noche, casi siempre. Los días que no trabajaba -el clima, la falta de entrega de materiales- o cuando ella tenía una noche libre o el sábado, nos reuníamos en su casa y follábamos como si fuera nuestro último día en la tierra. Una noche la llevé a mi apartamento, pero Darla llamó a la policía porque pensó que me estaban atacando. Grace vivía en un apartamento independiente; además, a nadie en su edificio le importaba lo que nos hiciéramos. Durante el mes siguiente, desarrollamos un aspecto mutuamente demacrado: leves hematomas, signos de no haber dormido, tendencia a dudar antes de sentarse. Era el tiempo más largo que había estado involucrado con alguien desde, bueno, mucho tiempo.
Ninguno de los dos hizo ninguna tontería grave, aunque un día tuvimos una pelea bastante desagradable por algo insignificante. Dije cosas de las que luego me arrepentí y estaba seguro de que la aventura había terminado. La había vuelto a fastidiar. Para mi total sorpresa, Grace se reunió conmigo en el centro cuando salí del trabajo para invitarme a cenar. Ella se disculpó antes de que yo pudiera hacerlo, tras lo cual yo tropecé con mi propia disculpa. Apenas llegamos a su apartamento antes de arrancarnos la ropa mutuamente, follando tan fuerte que ambos llamamos al día siguiente para decir que estábamos enfermos. En lugar de descansar, follamos todo el día y hasta la noche. Por la mañana estaba hecho un desastre, apenas podía caminar. Incluso fui amable con el capataz de la obra.
El sábado por la noche, cuatro semanas después de aquella primera y fatídica velada, entré en el Finnegan’s Folly para tomar mi bourbon y coquetear un poco con Grace antes de que se fuera. Después de lo cual, los dos nos bajaríamos. El juego de palabras, por muy tonto que fuera, me gustó. Era tarde; el bar estaba casi vacío, la gente se había ido a lugares que permanecían abiertos más tiempo. Finnegan deslizó mi bebida por la barra, negándose a mirarme a los ojos. Tomé un sorbo y me detuve.
«¿Dónde está Grace?»
Finnegan me empujó una servilleta de cóctel. «Tienes que entenderlo. Su padre es el dueño del edificio».
La escritura era pulcra, compacta, hecha por alguien que había pasado mucho tiempo practicando. No se parecía en nada a mi propio garabato, casi ilegible. Había intentado tener una mano pulcra, pero cuanto más me golpeaban las monjas en los nudillos, menos me importaba la cursiva perfecta. Sorbí mientras leía.
«Grace y yo estamos en su casa. Acompáñanos. Asuntos pendientes. V’
«¿Quién es V?» Un nudo comenzó a apretarse en mi estómago, porque estaba bastante seguro de que ya lo sabía.
«¿Esa mujer, la que golpeó a Grace en lugar de a ti? ¿La que fue arrestada? Su nombre es Valerian, va por Val. Es una malvada, Felicity. Habría llamado a la policía, pero Grace me dijo que no lo hiciera». Finnegan miró hacia otro lado. No le culpaba.
«¿Cuánto tiempo?»
«Una hora, quizá menos».
No corrí exactamente al edificio de Grace. Traté de ser racional, traté de pensar en un plan. Mi último capataz me dijo que la planificación era una oportunidad de crecimiento, justo después de decirme que podía ser un electricista muy bueno si averiguaba qué quería ser de mayor. Lo considero un momento decisivo, porque no le pegué y no me despidieron. Necesitaba un plan, pero lo único que veía en mi cabeza era la cara de Val poniéndose roja mientras le apretaba el cuello como si fuera un grano. No era un gran plan; al menos era sencillo.
Grace vivía al fondo del complejo, en uno de los dos apartamentos que formaban la parte trasera del patio central de su propio edificio. El otro inquilino estaba de viaje, por lo que las cosas eran cómodas para Grace y para mí. Y ahora para Val.
Respiré profunda y tranquilamente mientras caminaba por el jardín que alguien cuidaba con más entusiasmo que destreza, obligándome a pensar en otras cosas además de pisotear a Valerian. Tres hombres descansaban en el porche cubierto a lo largo del edificio. Estaban cuidadosamente tonsurados y elegantemente desarreglados. Cualquiera era de calidad para llevar a casa. Cambié de opinión cuando uno me agarró el culo y otro me agarró una teta, mientras el tercero miraba con una sonrisa estúpida en la cara. No me habría enfadado si no lo hicieran tan mal. Sin técnica, sólo agarrando y manoseando. El viejo artrítico que vendía productos en mi cuadra me había hecho sentir mejor.
Golpeé con el pie el empeine del hombre que estaba detrás de mí, y oí un chasquido al girar al hombre que tenía delante para bloquearle el brazo. Le disloqué el dedo índice. Busqué al tercer hombre, que ya estaba en la mitad del jardín a toda velocidad. Entré.
Grace se sentó en su sofá, el único mueble real del salón aparte del pequeño cine en casa situado en la pared de enfrente, donde veíamos vídeos porno y de peleas sexuales cuando estábamos demasiado cansados para follar. La mujer, la de la cara roja y los ojos saltones en mi plan, se paseaba por la fina alfombra. Curiosamente, parecía aliviada cuando entré.
«Por fin. Te has tomado tu tiempo. Empezaba a pensar que no ibas a venir. Habría sido decepcionante». La voz de la mujer era gruesa, sensual, hipnótica. A pesar de mi enfado, sentí un cosquilleo en la entrepierna. La mujer no fue más allá; el cosquilleo se evaporó.